[Ziggy played guitar]

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- Y a une chanson du Tigre dans la pub de Nivéa
- Fklfdjehdkdfe ?!
- Deceptacon.
- Ah ouais ?
- Ouais.
- Trop bien. Ils savent faire dis donc. Désormais je n'achèterai plus que des produits Nivéa.
- La chance, j'aime les produits Nivéa mais je prends de la sous-marque, car dans sous marque il y a Marc. M'échangerais-tu ton pot de Crème Hydratante Nivéa contre deux pots de Crème Hydratante classique ?
- Pour rien au monde je n'échangerais ma Crème Hydratante Nivéa, sa texture unique et son effet fraîcheur. Elle me fait la peau douce et soyeuse, pour toujours.
- Salope.






Pix : Pleaseenjoy

Il y avait des bulles ce soir là sur les Champs Elysées. Votre Humble Narratrice (VHN) avait bel et bien regardé le match.
Les chauffeurs de métro klaxonnaient sans relâche, les gens hurlaient, arboraient des maillots bleus, brandissaient des étandards et des cornes de brume.




- Tu sais combien on est ? lui demanda son père
- Un million ?





Ca fait ça d'avoir un million de personnes autour de soi. Des centaiens de milliers de personnes, trois couleurs griffées sur chaque joue, hurlant à la mort, souriant, dansant, oubliant presque pourquoi ils étaient là. Des fusées, des gens qui tapaient sur les voitures, qui montaient sur les colonnes Maurice, qui scandaient Zidane à la présidence, qui demandaient où étaient passés les Portugais et la photo de Zizou, immense, en haut d'un immeuble que le monde adulait. Au milieu de tout ça, VHN chantait Girl Anachronism.

Et VHN fera moins la maline quand on aura gagné la coupe du monde.

P.S : VHN a honte de cet article.

Il fait bon, le soleil se couche doucement derrière le pont de la Tournelle, jette ses éclats orangés dans la Seine. Seuls les tourristes osent occuper les rues et les quais, les gens sont massés devant les écrans géants dans les troquets. Le peu de survivants à l'invasion parlent du Rocky Horror Picture Show parce qu'ici c'est l'endroit propice pour ça. Elle marche. Les mecs lui disent bonsoir, regardent son décolleté et la frôlent de leur sourire. Elle est exaspérée en façade mais elle n'y crois pas vraiment, qu'ils se rincent l'oeil, elle a mieux à penser. Qu'est ce qu'elle fout là ? C'est déroutant de ne pas croiser un visage connu tous les cent mètres. C'est horrible de se sentir si bien alors que rien ne va. C'est la douceur de l'air et le clapotis de l'eau elle croit. Elle est acclâmée par des tourristes joyeux qui défilent sur des bateaux-mouches aux noms toujours plus élogieux. Ils l'applaudissent seulement parce qu'elle est là. Elle. Et qu'ils sont là aussi. Ils ne savent pas. Elle vient d'arriver et elle est déjà une infime part du folklore de la ville. Ils applaudissent ses vêtements rayés et les grelots de ses chaussures, c'est so frenchy, c'est class. Ca la fait pas rire elle. Elle préfère leur faire la gueule, être hautaine, parce que c'est ce qui se lit sur son visage. C'est so frenchy, c'est class. Mais au fond c'est pas ça. C'est des milliers de pensées qui gravitent, des mots qui s'assemblent et qui se détachent, des petits bouts de phrases qui s'enchaînent dans un contexte défaillant. Des troubles qui s'envolent au dessus de la cathédrale et elle qui ne demande qu'à s'envoler avec eux mais elle doit garder les pieds à plat. Garder les pieds à plat. Puis toute la ville se soulève en une vague de cris, de cornes de brume, une vague de chaleur qui décolle du sol juste assez vite pour faire papillonner les estomacs, qui ondule et se perd dans l'air. Tout le monde clâme mais ce n'est plus elle qu'ils acclâment : la France a marqué.



Pix : Akiza

Tout fout le camp et moi aussi. Merci.





P.S : Il a aussi dit que j'étais pas terroriste va, pas d'esclandre je te prie connasse.